Madre (Efímero11

[Admin]

Mi madre era poeta de las cosas sencillas…
De flores amarillas, de aguja y dedal, de sus manos salían las cosas mas hermosas, que ninguna persona, pudiera imaginar.
Sus manos eran inquietas y siempre dispuestas a aprender.
De su maquina salían ¡las preciosas muñecas! Con flamantes vestidos y ojitos de miel.
Todo iba saliendo, de su alma sencilla…que hoy esta durmiendo, en flores amarillas…rodeada de mariposas y muñequitas de trapo con ojitos de miel